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Ore 17:12. La pioggia scrosciava fitta e obliqua sull'asfalto di Manhattan. Le strade brillavano come cromo appena lucidato, le luci delle auto e delle insegne al neon si riflettevano nelle pozzanghere. Ero al volante di una Chevrolet Impala grigio argento, discreta quanto un veicolo dell'FBI poteva esserlo a Midtown. Accanto a me, Milo Tucker sorseggiava il suo caffè da un bicchiere di carta e borbottava imprecazioni sul traffico. Davanti a noi, una fila di taxi procedeva a passo d'uomo lungo la 42esima Strada, come se avesse tutto il tempo del mondo. Sono Jesse Trevellian, agente speciale dell'FBI di New York. E in questo piovoso giovedì sera, non stavo andando a cena con gli amici né a teatro. Stavo andando da un cadavere. «Sai, Jesse, a volte ho la sensazione che siamo qui solo per stare qui a non fare niente e aspettare di morire», mormorò Milo mentre posava la tazza e puliva il finestrino appannato con la manica. «O ad aspettare i cadaveri che gli altri ci procureranno.»
