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Im Keller, zwischen Stufen, Beton und dem Geruch nach alten Kisten, steht ein Jugendlicher allein und denkt sich in etwas hinein, das größer wird als der Raum. Er wurde nur geschickt, um etwas zu holen. Doch ein Satz der Großmutter hängt ihm im Kopf wie ein nasser Faden, und aus diesem Satz entsteht eine Stimme, die nicht mehr aufhört. Warten auf den Kloßmann ist ein einziger großer Monolog. Kein Dialog, keine Szenenwechsel, kein Erzählen im Nachhinein. Nur ein junger Mensch, der sich klug und verzweifelt zugleich an Sprache festhält, um nicht zu kippen. Mal trotzig, mal kleinlaut, mal messerscharf, mal brüchig, verwandelt er den Keller in eine Bühne, auf der das Unsichtbare immer näher rückt. Der Name, der alles auslöst, klingt harmlos und bleibt doch wie eine Drohung im Mund: der Kloßmann. Dieses Buch lässt sich lesen wie eine Horrornovelle, aber es spielt sich wie Theater im Kopf. Ein inneres Solo, das man fast hören kann. Ein Text, der sich eignet zum Vorlesen, zum Spielen, zum Atmen, weil jeder Absatz ein neuer Anlauf ist, sich zu retten.
Und irgendwann bleibt nur noch die Frage, die jede Bühne kennt: Wer wartet hier eigentlich auf wen.
Herold zu Moschdehner hat keinen Keller. Er lebt neben seinem Haus in einem Erdloch. Er erzählt allen, dass er Mutter Erde näher sein will, aber das ist Quatsch. Er liegt einfach nur gerne in einem Schützengraben und ist stets vorbereitet. Hier schreibt er seine Bücher.
